Nu är det dags för läsecirkeln igen. Det ska bli SÅ kul. Vi ska läsa Bodil Malmsten och man får välja vilken bok man vill. Det ska bli spännande att höra vad de andra har läst. Kastanjerna, Papperen, Tulipanerna.. det finns många volymer att välja på. Jag hade tänkt läsa om alla mina Malmsten nu i somras. Jag har flera stycken i hyllan. Men det har jag inte gjort. Jag har läst Åsa Larsson och Marie Jungstedt. Sträckläst om Mlle Salander naturligtvis. Vem har inte? Och några gamla Colin Dexter och några riktigt tummade Stieg Trenter. Den som ropar, Idag röd.
Det är något visst med att ligga och plöja gamla deckare på landet. Mitt i natten. Man behöver inte sova för man ska inte gå upp till jobbet. I Ångermanland, där är det så ljust på nätterna att man knappt behöver någon läslampa. Det blir bara lite läskigt skumt och prasslar så rysmysigt i trädkronorna utanför huset. Jag är alldeles ensam och har ganska långt till nästa hus. Periodvis ingen bil i närheten. Morden i mina böcker avlöser varandra och jag tassar ibland upp och tänder. Var det inte någonting som knäppte? En dörr som öppnades? Nej, ingenting där, så jag släcker igen. Sensommaren faller på och så är det plötsligt svart på natten. Kräftnattsvart. Surströmmingnattsvart. Och jag fortsätter. P.D. James. Så gamla att jag måste tejpa. Dorothy Sayers, Dashiell Hammett, men de är inte så otäcka, mest puttrigt gråmurriga. Några äckliga Sanders får blodet att isa innan det är dags att ändra dygnsrytmen och åka hem.
Ikväll ska jag läsa om Undergångarens sånger. Jag kommer för mitt liv inte ihåg vad den handlar om. I morgon vet jag. Då ska vi dricka vin och prata böcker. I den ordningen.
Det är något visst med att ligga och plöja gamla deckare på landet. Mitt i natten. Man behöver inte sova för man ska inte gå upp till jobbet. I Ångermanland, där är det så ljust på nätterna att man knappt behöver någon läslampa. Det blir bara lite läskigt skumt och prasslar så rysmysigt i trädkronorna utanför huset. Jag är alldeles ensam och har ganska långt till nästa hus. Periodvis ingen bil i närheten. Morden i mina böcker avlöser varandra och jag tassar ibland upp och tänder. Var det inte någonting som knäppte? En dörr som öppnades? Nej, ingenting där, så jag släcker igen. Sensommaren faller på och så är det plötsligt svart på natten. Kräftnattsvart. Surströmmingnattsvart. Och jag fortsätter. P.D. James. Så gamla att jag måste tejpa. Dorothy Sayers, Dashiell Hammett, men de är inte så otäcka, mest puttrigt gråmurriga. Några äckliga Sanders får blodet att isa innan det är dags att ändra dygnsrytmen och åka hem.
Ikväll ska jag läsa om Undergångarens sånger. Jag kommer för mitt liv inte ihåg vad den handlar om. I morgon vet jag. Då ska vi dricka vin och prata böcker. I den ordningen.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar