Läsecirkelboken

Jag är på sidan 161. Hur långt har ni kommit? Förlåt, förlåt. Nästa gång jag får välja bok ska jag ta någon tunnare. Om jag får fortsätta att vara med i läsecirkeln efter den här provokationen vill säga. Kvar att läsa till nästa träff: 656 sidor.

Faktaruta: Läsecirkeln Septima läser just nu Rafik Schamis Kärlekens mörka sida. Läsecirkelmedlemmarna turas om att välja bok. Sist var det min tur.

En vecka senare

Nu kära vänner ska jag sluta tjata om Marocko. Jag har jobbat en vecka och traskar definitivt stockholmsgator igen. Men så ljuvligt det var....
Här är heller inte så dumt. Fåglarna ylar av hänryckning, de nyblivna mammorna jämför sina förlossningar på parkbänken bredvid så att jag har svårt att koncentrera mig på BOKEN och från Mälaren letar sig rökdoften av den första trimmade vattenskotern in i mina näsborrar.
Våren är här!

Essaouria

Om jag återvänder till Marocko, skulle det kunna bli till Essaouira. Det är en kuststad ungefär tjugo mil norr om Agadir. Kanske är staden mest känd för sin dragningskraft på hippies och rockandrollare på sextiotalet. Jag förstår deras förtjusning. Det är en mycket vacker stad, med fiske som främsta näring. En av mina danskavaljerer upplyser mig senare om att det är den blåsigaste staden i Marocko. Jag tror honom. Blåsten är påfallande frisk och tydligen en orsak till att staden trots sin charm inte drar särskilt många badturister. Atlanten viner oavbrutet och hårda vågor slår över piren. Här är det jacka och mössa som gäller, några shorts syns inte till. Vindsurfarna får dock sitt lystmäte.

Den indigoblåa färgen återkommer överallt i Essaouira. Det blåa sägs hålla det onda borta. Fiskebåtarna är genomgående blå. När stormen ryter och fiskebåtarna inte kommer i hamn på utsatt tid, går fiskarfruarna till en särskild plats och ber för sina män. Det är inte alltid som det hjälper.

På smågatorna i Essaouria pågår handeln av allt möjligt samtidigt.

Försäljning av teglas.

En av de mer oemotståndliga turistbodarna.

Typisk marockansk skivaffär "hål i väggen".

På vägen längs kusten mellan Essaouira och Agadir fick vi se de berömda klättrande getterna. Getterna klättrar upp i Arganträden för att äta av frukterna. Man kan tro att herdarna kastar upp getterna i träden för att turisterna ska kunna fotografera dem. Men det gör de inte. Getterna klättra upp i träden och ut på grenarna alldeles självmant. Goda bär tydligen.

Andra bloggar om: Marocko

Den rosa sagostaden

Du måste se Marrakech! Det säger alla som varit i Marocko. Och jag åkte till Marrakech.
Staden är stor och består inte bara av sagoberättare. Bilarna åker gärna fem i bredd om de får plats. Det får de inte men det finns ju trottoarer. Det tutas. Jag skulle aldrig våga åka hästdroska i Marrakech. Bussarna touchar ekipagen men hästarna svarar inte ens med ett frust. De är förmodligen höga på avgaser. Flickorna åker vespa. De har inte alltid slöja. Nästan alltid, men ibland är det bara de mörka lockarna som fladdrar.

Vår chaufför styr minibussen mot Djema el Fnaa. Torget mitt i stan. Vi går genom soukerna och jag är glad att jag går med guide. Jag hade aldrig hittat hem igen om jag gått ensam genom smedernas souk, vävarnas souk eller apotekarnas souk.

Vi äter en trerätterslunch i en restaurang med låga kuddsoffor. Det marockanska vinet ingår. Mina medresenärer från minibussen beställer in en pava till, knyter upp skorna och lägger sig till rätta i sofforna. Jag gör mig redo för en egen promenad. Vi har rätt mycket Fri tid, vilket känns befriande. Jag börjar bli lite blasé på alla medelålders par, hur välmenande och rara de nu än är. Mitt mål för dagen är att köpa tofflor. Det är det enda jag verkligen vill ha med mig hem. Toffelmakarnas souk är en våt dröm för en shoegal. Kilometrar av toffelstånd. Jag köper två par, ett par knallröda och ett par ljusblå med broderier och klack. De blå är tveksamt om jag någonsin kommer at bära, men i alla fall.

Jag irrar omkring i soukerna ett par timmar. Jag kan inte bestämma mig för om det är befriande eller läskigt att jag inte riktigt vet var jag är. Det börjar regna och dropparna faller mellan strå- och plåttaken. Kryddförsäljarna täcker sina varor. Det doftar fuktig kanel och kummin.

När jag närmar mig torget igen tittar solen fram. Det är varmare än någonsin tidigare och jag längtar efter min solhatt som ligger kvar på hotellet. Jag köper dadlar och går runt och tittar på folklivet.

Från ett café ser jag torget fyllas. Det blir tätare och tätare med folk. Jag uppskattar myntatéet i värmen.

Plötsligt börjar torghandlarna fälla ihop sina stånd. Fram springer restaurangägarna med sina kärror. Bord, bänkar och kokkärl ställs i ordning. I ett huj förvandlas torget till en stor utomhusmatsal. Människor strömmar till från alla håll. När mörkret faller är Djema el Fnaa helt förvandlat. Längs torgets sidor står sagoberättarna och berättar sagor. De förtrollar sin publik. Uppmärksamheten är total. Samma seriositet ser jag inte hos ormtjusarna. De flöjtar på och får glasögonormarna att vaja men plötsligt springer de upp och jagar skrikande iväg turister som de inte tycker är frikostiga nog med sina dirham. I mitten av torget äter Marrakechborna sin middag. Familj efter familj doppar fingrarna i taginegrytor och couscous.

Vi äter en sen middag i ett fantastiskt palats. Men ingenting kan mäta sig med nattlivets Djema el Fnaa. Jag känner att jag måste sova in mina intryck för att kunna njuta av morgondagens färd mot kuststaden Essaouiria.

Tillbaka

Jotack, nog är jag tillbaka alltid. Det har tagit i stort sett hela dagen att läsa mejlen. Skriva några brådskande dito och gå på webbmöte. Agadir my love, jag tror jag återvänder på stört. Varför får aldrig jag något litet arv så att jag kan sitta i ett pörte och leva på räntor? Ett pörte i Agadir...

Sällskapshotellet

Som sagt, jag är inte särskilt resvan om man jämför med många av nutidens globetrotters. Redan på planet ner till Agadir hör jag de andra resenärerna prata om sina Indien-, Turkiet-, Thailand- och Venezuelaresor. Och vilka hotell de bott på. Eftersom jag inte kan mäta mig med de här superaktiva charterresenärerna kan jag heller inte bräcka med särskilt ingående hotellkunskap. Ett är dock säkert. Jag har aldrig tidigare upplevt något liknande i hotellväg än det All inclusive-pang jag tillbringade min semestervecka på. I mitt tidigare liv bodde jag på billigast tänkbara syltor. YMCA-inrättningar i halvstora amerikanska städer, där man sov på golvet. Ett sjabbigt hotell i Marseille där jag tvingade B att baxa ett skåp för dörren eftersom den inte gick att låsa. Hotel Orient i Paris som var sju våningar högt och bara kostade några sous natten. Madamen tog aldrig av sig den allt annat än fräscha morgonrocken med tillhörande tofflor och hon svor åt oss om vi satt kvar i frukostmatsalen längre än fem minuter. Jag minns Monsieur som något mer sofistikerad. Han bar åtminstone kläder. På det här hotellet bodde hela vänkretsen på sjuttiotalet. Det var ju så billigt.
Åter till Marocko. Club la Kasbah. Så heter hotellet. Jag möts i ingången av en bärare och en vakt. Det ska visa sig att vakterna granskar de inpasserande med örnblick. Icke betalande göre sig ej besvär. Det är imponerande stort. Jag vet inte vart jag ska ta vägen när jag checkat in. Poolområdet breder ut sig, det är stoj och glam i barerna, människor som ser ut att ha bott där forever springer runt och dricker drinkar och plumsar i poolen. Jag känner mig tafatt och önskar att jag kunde trolla bort min ylleponcho som luktar hund och väger ett ton på mina axlar. Termometern står på 29 grader. Det är varmt.

(bild:ving.se)
Men undsättning kommer. Jag är inte den enda svensken på hotellet. Tre reskamrater uppenbarar sig och presenterar sig. Ammi och Kiki är systrar och har varit på hotellet åtta gånger tidigare. Mike är den enes son. De blir mina trogna ledsagare i tillvaron. Visar alla gratisbarer och gratisrestauranger. De hugger ett bord vid baren och beställer vin. Jag gör likadant. Klockan är tolv. En timme senare, när vi kommit igenom ungefär hälften av den marockanska buffén, är jag ordentligt slirig. Ovan att dricka svalt vitt vin mitt på dagen och trött efter tidiga morgonbestyr och flygresa. Jag lullar så småningom ner till mitt rum och packar upp och somnar som en sten.

Utanför mitt fönster.

Av den tid då jag inte sitter i olika utflyktsfordon tillbringar jag rätt mycket på hotellområdet. Det är oerhört bekvämt. Maten är utsökt, genomgående marockanskt kök. Jag äter och äter och dricker och dricker utan att på något sätt kunna tävla med de franska gästernas konsumtion. Hotellet är nämligen franskt. Gästerna är franska, språket är franskt, stilen är marockansk med MÄRKBARA FRANSKA INFLUENSER, om man så säger. Tjattret vid barerna är öronbedövande. Jag gör mitt bästa för att smälta in. Första kvällen innebär en viss vånda att behöva trava iväg till middagen på egen hand. Jag hittar ett litet ensambord i den inre delen av baren och beställer mot bättre vetande ett glas vitt. Jag tycker själv att jag är snyggt klädd i kjol och blus men inser att här är det fransyskt mode som gäller. Stilettklackar och klänningar som blänker. Frisyrer. En smörsångare i glansig hästsvans brölar i lite skiftande tonarter vid en ljudanläggning vid poolkanten. Dansörerna snurrar damerna mjuka. Jag känner mig ensammast i världen. Jag undrar hur pass snart jag kan gå och hitta ett dunkelt hörn i matsalen för att sedan så snabbt som möjligt försvinna in på mitt rum. Då kommer en liten yngling och bockar sig. Madame hit och madame dit. Säger han. Har jag trevligt? Ähum, säger jag och struttar iväg ungefär lika elegant som kamelerna på Kasban när han lotsar mig till dans. Det är en av grabbarna i l´ équipe de loisir. Fritidstruppen. En hårt arbetande skara ska det visa sig, som inte bara står för KVÄLLSSHOWEN utan också har till uppgift att bjuda upp tanter och farbröder, konversera vid midagsborden, spela vattenpolo och leka egendomliga lekar som ser ut att vara ämnade för barn men som det företrädesvis är halvpackade franska gentlemen som deltar i. Senare i veckan säger Mike efter att ha kollat in de middagsätande franska sällskapen i hotellmatsalen: Det här hotellet är precis som det i Dirty dancing. Och ja, det kan jag hålla med om. Precis. Fastän med friska inslag av Semestersabotören.

Här kunde jag sitta och läsa när jag tröttnade på poolen och baren, även om det inte hände så överdrivet ofta.

Le salon the thé

Om man händelsevis hade svårt att bestämma sig för poolen eller baren så gick det utmärkt att kombinera.

Backpacking och loppiga vandrarhem, baha baha.
Det här var ljuvligt!

Läs även andra bloggares åsikter om Marocko, Semester, Hotell

Utflykt ett

Min första heldagsutfärd går genom södra delen av Marocko och upp i den del av Atlasbergen som heter Anti Atlas. Jag blir upphämtad av en buss klockan sju. Det är jag och femtio danskar. Som tur är har vi en norsk guide. Hon berättar om det moderna Marocko och om det Marocko som inte är fullt så modernt. Bussen tuffar på längs väg N10 mot staden Taroudant. Agadirs stadsbebyggelse känns snart avlägsen när vi färdas genom Sousslätten, som ser allt annat än bördig ut men där det odlas en del efter vad jag förstår. För varje by vi passerar känns det som att förflyttas bakåt i tiden. Åsnekärrorna blir fler och fler, kvinnornas klädsel blir allt mer heltäckande. Vi rullar vid kanten av Saharaöknen. Det är hisnande. Det är inte den sanddynsöken jag automatiskt tänker på. Det är stäpp, vilket enligt guiden utgör nittio procent av Sahara. Vi stannar vid en oasstad som heter Tiznit. En liten oansenlig stad med skygga människor och trånga gränder. I en av gränderna besöker vi en silversmedja. Jag vet att jag kommer att förköpa mig. Vi kliver in och får se fantastiska smycken knackas till. Danskarna är törstiga. De undrar när det blir vätskestopp. "Snart" lugnar guiden.

När vi lämnar oasen tar ökenlandskapet över på riktigt. Vi stannar snart igen. Det känns som en utpost till no mans land. Det ser ut så här:

Och så här:

Jag är helt förhäxad. Jag står och stirrar ut i öknen. Bredvid stenmuren ligger ett skrangligt café. Vi kommer att stanna vid ett antal skrangliga caféer under de närmaste dagarna. Danskarna som jag åker med är mer intresserade av att röka cigariller och hitta något att äta än att titta på utsikten. Jag får ha öknen för mig själv. Det finns ingen öl så mina resvänner får hålla tillgodo med myntate och kakor. Det går också bra. Den pyttelilla skinntorra caféägaren i alldeles för stor kaftan ler brett. Han har fyllt sin dagskassa med råge. Sonen som ser ut att vara sju springer runt och serverar om från kakfaten. Danskarna röker och skrattar bullrigt. Jag står på andra sidan vägen och fotograferar.

Så går vägen uppför. Ganska brant kan jag tycka som har fönsterplats. Vi åker förbi berberbyar som inte har rinnande vatten. Deras brunnar ligger inte på bekvämt avstånd direkt. Vi ser kvinnor som klättrar uppför berget med sina vattenkrus. Vi får veta att det är sällsynt med rinnande vatten, men de flesta byar har el. Det har den framstegsvänlige kungen pushat för. Kvinnornas klädedräkter släpar mot det steniga underlaget. Det ser svettigt ut. Det är 29 grader och ännu bara april.

De här bilderna måste man nog klicka på för att se byarna. De är så små (byarna alltså).

Vi närmar oss den muromgärdade staden Taroudent för en sen lunch. Innanför muren ska vi äta av det traditionella marockanska köket med harrirasoppa, taginegrytor och färsk frukt. Öl är uppforslat från Agadir för de utländska gästernas skull men efter första rundan tar ölen slut. Det gör inte så mycket. Mitt jovialiska bordssällskap skrattar och pratar och berättar om barnen hemma i Köpenhamn. De röker en cigarett och tar ett glas myntate i stället för öl. Ett par dagar senare kommer vår svenska guide att dra en anekdot om skillnaden mellan de danska och svenska gästerna. Hon gör det för att vi vid det tillfället är övervägande svenskar och vi kommer allihop tio minuter före utsatt mötestid. Guiden berättar att det är skillnad med danskarna. De kommer inte i tid, dem får man ofta gå runt och samla ihop. Men det gör inte så mycket säger guiden, det är bara att gå och hämta dem på byns café där de sitter och tar igen sig. Vid det laget förstår jag vad hon menar. Ett roligare och mer avslappnat ressällskap än den där danska busslasten har jag sällan skådat. Jag lovar mig själv att bli lite mer danskt fryntlig, men utan cigariller.

Vi åker en bit till men efter all öl måste det snart bli stopp igen av naturliga skäl. Det är en bussresa med väldigt många pauser. Arrangörerna har helt klart varit med förut. Vi fotar, kissar och röker. Landskapet förändras hela tiden men landskapets röda färgnyanser följer oss genom turen.

I den här byn pratar jag med några ungar som springer runt benen på oss. De är helt fascinerade av oss fastän det knappast kan ha varit den första bussen som passerar deras by, så inklämd bland stenbumlingarna. En liten tjej vill inte släppa iväg mig. Hon pratar och pratar, och tycker att det var så roligt att prata med en fransk tant. Jag säger att jag är en svensk tant. Det vet hon inte vad det är men hon vet att man pratar franska där jag bor. Vi stannar inte kvar så länge att vi kan reda ut begreppen. Tyvärr.

Det sista stoppet blir i en berberby som ligger hur högt upp som helst i bergen. Vi ska besöka en eldsjäl som på eget initiativ moderniserat byn med vatten och el och driver hotellverksamhet. Helt obegripligt men ack så fascinerande. Bussen stannar nedanför en jättelång stentrappa som leder upp till byn. Här ska det alltså klättras. Det är rätt jobbigt med både lutningen, värmen den plötsliga vinden som ligger på från öknen. Väl uppe tror jag att några av de korpulentare danskarna ska dö. Men det gör de inte. De bara lutar sig över muren och rosslar lite halvotäckt en stund. Sedan reser de sig och tänder en cigg och drar ett skämt. Alla skrattar, jag också fastän jag inte fattar ett smack av vad de säger.

Bergsbyn där man får klättra i trappan

Hotellvärden bjuder på en uppvisning av hur man ceremoniellt brygger myntate. Det tar ganska lång tid. Vattnet ska bytas och hällas enligt vissa principer. Under tiden berättar guiden om det marockanska skolsystemet. Jag är ganska trött och lyssnar mer på teet som porlar ur kannorna än om hur berberbarnen tar sig till skolan. När teet är klart bjuds det runt. Teet serveras med små torra skorpor och det smakar gudomligt. Långt ifrån den beska brygd man blir påprackad i soukerna.

Jag somnar på hemvägen och är ganska nöjd när bussen bromsar in framför mitt hotell. På kvällen känner jag att det är på sin plats att vara lite sällskaplig. Jag äter middag med nyfunna vänner och stannar uppe till både dansen och showen. (Ja, ja det är ett sånt hotell. Mer om det senare.) Samir bjuder upp till dans och vi buggar så våldsamt att jag nästan ramlar ner i poolen. När jag tittar på dansshowen kan jag inte låta bli att tänka på Cocos som är i Umeå och provar in på musikalskola. Undrar hur det går? Varför messar hon inte? Sedan går jag tämligen slutkörd ner till min bungalow och somnar sött.

Läs även andra bloggares åsikter om Marocko, Semester

I Agadir

Innan jag åkte till Marocko läste jag diverse reseguider. Så här står det i en:

Utländska kvinnor som reser i Marocko råkar ofta ut för trakasserier från män ur lokalbefolkningen. En kvinna som åtföljs av en man är inte lika utsatt för uppmärksamhet, men det är ingen garanti. ...Det är viktigt hur ni klär er. Klä er vårdat i långbyxor eller kjol som täcker knäna och en långarmad, ledig tröja. Undvik ögonkontakt med marockanska män och strunta i oförskämda kommentarer.

Eftersom jag är en nästintill löjeväckande ordentlig person som gör som jag blir tillsagd, så täckte jag armar och ben när jag promenerade omkring. Rätt många andra resenärer hade inte haft tillgång till min reseguide. Nordiskt stabbiga par gick obekymrat omkring i shorts och linnen som kanske skulle gjort sig bättre på privata svenska lantställen. Skärt grillade arm-och lårvalkar skvimpade omkring på gatorna. Dekolletagen hos de skandinaviska damerna vill jag helst slippa beskriva. I vilket fall såg det inte så respektabelt ut som man kunde önska. Vad är det med folk? Varför kan man inte försöka respektera den kultur man befinner sig i? Det handlar inte om att hux flux bli muslim, det handlar om att uppträda anständigt.

Min första promenad var ganska försiktig. Jag höll mig till de internationella kvarteren, som kvarteren närmast stranden kallas. Jag blev tilltalad men inte oförskämt. Jag noterade att de flesta utlänningarna på gatan var par. Jag kände mig som en sällsynt fågel i min ensamhet. När jag blev lite modigare drog jag mig mot de marockanska kvarteren. Här var det glesare med shortsparen och jag uppfyllde helt på egen hand kvoten; ensamgående nordeuropeisk kvinna. Jag fick blickar och en och annan kommentar men inget otrevligt. De flesta på gatan var män.

Under de här stadspromenaderna utvecklade jag en snabbhet i steget som gjorde att jag snodde runt lite överallt, utan att stanna. Det kändes bekvämast så. Från den här delen av staden har jag inga fotografier. Mitt fotande har varit begränsat överlag eftersom seden enligt religionen är restriktiv när det gäller avbildande av människor och djur. Och människor är det överallt på gator och torg. Liksom på stranden. Stranden är som en stor myllrande lekplats. Framåt kvällen verkar det som om hela Agadir går ner för att träffas och svalka sig i havsbrisarna.

Så småningom övergav jag flanerandet på egen hand. Jag måste vänja mig så sakteliga att bli så nyfiket betittad. Min upplevelse är i alla fall att vänligheten överträffar fräckheten hos det marockanska folket. Om någon inte kan låta bli att slänga glåpord efter de avklädda turisterna så har de min förståelse. Jag skulle kunna göra detsamma så icke-religiös och sekulariserad jag är. Jag anslöt mig stillsamt till utflykterna med guide. Fortfarande dock med kläder på.

Sen eftermiddag på stranden

Moskén i Agadir.

Stadsbild

Kamelerna

Jag lovade att jag skulle klappa kamelerna. Det gjorde jag inte. SÅ gulliga var de inte. De började faktiskt slåss några stycken när jag var uppe på Kasban. Kamelskötarna drog några ramsor på arabiska som verkade vara rätt vassa. Turisterna med mig själv inräknad tryckte mot muren.

Dreglande kamel

Papperskorgsfrukost

Tjurig kamel som inte tänker släppa förbi turisterna.

Den här kamelen ser ju fredlig ut. Men faktum är att den just reser sig för att i nästa sekund flyga på sina två kompisar. Som så klart gav igen.

Rapporteringen har börjat

Jag är alltså hemma igen. Med så många osorterade intryck. Jag återkommer med ett inlägg i taget. Jag måste sovra.

Ankomst

Mina förväntningar är oerhörda när jag kliver av planet i Agadir. Jag känner mig öppen i sinnet som ett småbarn. Jag är inte särskilt resvan. Jag har aldrig varit i Afrika och jag har heller aldrig varit i ett land där 99 procent av befolkningen är troende muslimer. Så jag vet alltså inte vad som ska möta mig. Redan på färden in mot Agadir lagrar sig intrycken. På vägen, som är en huvudled med mycket trafik, trängs bilar, bussar och lastbilar med åsnekärror och hästdroskor. På fullastade lastbilsflak av öppen modell trängs beslöjade kvinnor på träbänkar. De är på väg för att arbeta på odlingarna på Sousslätten. De ler och vinkar mot oss i turistbussen. Deras vänliga ansikten är representativt för det marockanska bemötande jag kommer att komma i åtnjutande av under min vecka. Ibland kommer jag att känna mig besvärad och ibland osäker men jag kommer aldrig att vara rädd. I slutet av min semestervecka kommer jag att ha ett minne av vänliga och fridsamma marockaner med mig hem. Men det vet jag inte då, när jag sitter på min första busstur in mot Agadir.

Läs även andra bloggares åsikter om Marocko, Semester

Bloggförsök i Agadir

Jag tog mig samman en morgon och letade upp ett internetcafé. Jag såg skylten INTERNET ovanför något man skulle kunna kalla en souvenirbutik av det billigare slaget. Utanför satt tre män och samtalade. Tempot syntes makligt. I övrigt inte en rörelse i området. Borden med krimskramsarmband och nyckelringar och fick vara i fred. Vykorten hade en hinna av damm som förmodligen lagt sig där under förmiddagens ganska kraftiga blåst. Nu var det stilla och varmt. Inifrån butiken hördes arabisk musik. Jag hälsade på männen och gick in. Inte en kotte. Fler nyckelringar hängde på sina ställningar, små porslinsfat trängdes på ett bord. Jag väntade några minuter sedan kikade jag ut och frågade om det var öppet. En av männen ropade något på arabiska och en kille uppenbarade sig bakom ett draperi. Jag bad om en dator och han visade mig nerför en trappa. 10 dirham för tjugo minuter. Det lät rimligt tyckte jag, utan att veta vad det borde kosta. Jag skulle ju ända bara kolla banken och mejlen och kanske skicka iväg ett inlägg. Jag satte mig till rätta vid en dator i den halvmörka lokalen. Jag var ensam. Killen däruppe höjde musiken så att jag också skulle kunna höra. Jag kände mig behaglig. Men jag hade missbedömt snabbheten i uppkopplingen. Jag hann inte göra någonting. Nordea kunde inte visas, min blogg kunde inte öppnas för inlägg och mejlen var så trög att jag gav upp. Jag köpte en cola och betalade. Mycket nöjd med att ha bloggat i Agadir satte jag solglasen på näsan och strosade iväg ut i solen.

Koncentrationssvårigheter

Just nu har jag lite svårt att upprätthålla fokus på planeringen av de webbmöten och kundmöten jag ska ha i andra hälften av april. Tankarna snor iväg till min packlista. Jag får inte glömma solglasögonen! Och jag får inte glömma att ställa väckarklockan, jag ska upp fyra. Jag drömmer mig titt som tätt bort. Till den långa sandstranden i Agadir där jag ska strosa omkring i morgon eftermiddag.

Resenären börjar gruva sig

När jag ska ut och resa händer alltid samma sak. Några dagar före avresa ångrar jag mig. Jag kan för mitt liv inte förstå hur jag kunde vara så dum att beställa en utlandsresa. Vad ska det vara bra för? När man kan vara hemma och ta det lugnt och spara pengar. Jag blir trött i kroppen och oroar mig för (ja ni känner mig vid det här laget) allt som kan hända mig själv och inte minst barnen som är kvar hemma. Den här gången är situationen extra riskabel eftersom jag har hittat på att jag ska resa själv. Inget ressällskap som kan larma busschauffören och vänta in mig om jag skulle tappa bort mig i en okänd stad. En okänd FARLIG stad.

Det här med ensamresandet får mig att spela upp olika scenarier över hur jag kommer att hantera min situation som medelålders svensk dam i Afrika. Eftersom jag inte rest iväg än kan jag gotta mig åt fantasier där jag hamnar i de mest prekära situationer. Jag kanske helt plötsligt förvandlas till en excentrisk enstöring. Som bara sitter på hotellrummet. Det kanske är FÖR läskigt att gå ner i hotellmatsalen och välja ett ensambord. Jag ser framför mig hur jag smyger ut när de andra gästerna vilar siesta, slinker in på ett euroanpassat snabbköp och köper en klase bananer, lite kex och mineralvatten och så lever jag på det en vecka inne på rummet. Och läser den tusensidiga boken som jag till allas fasa valt till nästa läsecirkelträff. Kanske att jag går ner en sen eftermiddag och promenerar längs med havet. Jag får se om jag törs.

Eller så spottar jag upp mig och framkallar en hos mig ännu inte förekommande supersocial sida. Jag klämmer mig ner i sällskap som jag inte känner, barnfamiljer och trånande par, babblar och visar bilder på min lägenhet hemma i Vasastan. Jag tar tillfället i akt att förse mig duktigt av de alkoholhaltiga drycker som ingår i resans pris i såväl hotellbaren som i poolbaren. De andra resenärerna kommer att minnas mig som hon som satt och vinglade på barstolen och stötte på bartendrarna tjugoplus. Jag kommer att ha min nyinköpta bikini på mig i både tänkbara och mindre tänkbara sammanhang.

Kanske kommer jag att bete mig ungefär som vanligt. Vi får se.

Tant Stina

Det här har alla andra vetat sedan flera år tillbaka. Att Stina är en tant. Men det var först idag som det på allvar gick upp för huvudpersonen. Mig själv alltså. Det var när jag skulle köpa skor till min resa.

För bara några år sedan skulle första paret skor ner i kappsäcken sett ut ungefär så här:

Följt av några andra läckerbitar.

Idag kan jag inte annat än erinra mig Agatha Christies kvinnoskildringar när hon beger sig ut på av mysterier kryddade utflykter på exotiska resmål. Där är kvinnorna; vackra, fulländade i perfekt skurna resdräkter och nätta skor. Sedan har vi tanterna. Ljuvligt tecknade som storhyddade, rödfnasiga och pottklippta i förståndiga promenadskor.

När jag plockar fram mina nyinköpta Ecco-sandaler framgår det med största önskvärda tydlighet vilken kategori jag numera tillhör: tantgänget.

Jag kommer att packa ner mina finskor, men det par jag troligen kommer att ha på mig hela veckan är det här:

Suck. Det värsta är att jag tycker att det är helt i sin ordning.

Bekvämt och praktiskt, och så passar de så bra till de löst skurna byxorna i beige linnetyg med resår i midjan.

Oj oj oj

Jag återkommer så småningom. Jag har inte glömt bort bloggen, bara glömt mig själv. Är på banan igen vilket år som helst.

Influensan och hypokondrikern

Det borde inte vara sant men jo, jag har blivit sjuk igen. Influensa, skulle jag själv gissa. Typiska symtom med muskelvärk, torrhosta, illamående, trötthet, aptitlöshet. Jag har läst på på internetet. Symtombilden stämmer. Men så står det att influensa varar normalt 3-5 dagar. Jag har varit sjuk i sex dagar. Jag läser vidare. "Ja, influensa kan bli allvarligt om det utvecklas till lunginflammation och andra bakteriella infektioner. Om dessa följdsjukdomar dyker upp kan det sluta med dödlig utgång" Dödlig utgång! Det står att man ska kontakta läkare om man har särskilt allvarliga symtom. Jamen vad är det? Muskelvärk på sjätte dagen? Ont bakom ögonen? Grötig torrhosta med astmainslag? Vojne, vojne. På Wikipedia kan man läsa: I allvarligare fall påverkas cirkulationsorganen så att till och med döden kan inträffa. Döden igen. Hur ska det här gå. Muskelvärken i ryggen kanske beror på att njurarna håller på att klappa ihop. Eller lungorna. Var sitter de? Är de cirkulationsorgan? Vidare står det at man bör avhålla sig från sprit och cigaretter, eftersom dylika droger förvärrar symptomen och fördröjer tillfrisknandet. Men herregud vad gör man. Med min självutnämnda domedagsprognos fanns inte mycket att välja på igår kväll. Hälla upp ett glas rött och titta på ytterligare ett avsnitt av Desperate housewives. Om jag inte är bättre i morgon får det bli husläkarakuten

Förberedelser

Ros frågade häromdagen vilka sprutor jag behövde ta inför Marockoresan. Va? sa jag. Det hade jag inte tänkt på. Nu har jag tänkt. Och tagit reda på och vaccinerat mig mot hepatit A.
Detta föranledde följande engagemang :

• jag har kollat att jag har giltigt pass
• jag har varit inne på Vings hemsida ungefär 300 gånger och glott på bilden på hotellpoolen
• jag har börjat fundera på att köpa baddräkt (min gamla är både för liten och genomskinlig, ingen bra kombination i Marocko och ingen annanstans heller.)
• jag har speglat mina bilringar ungefär lika många gånger som jag loggat in på ving.se
• jag har räknat de par skor som jag tror att jag kommer att behöva. Sju par.
• jag står och väljer mellan stråhatten och den lilla solmössan i grå canvas. Medveten om att stråhatten är snyggare men alltid blåser av.
• jag funderar på att köpa ett till minneskort till kameran
• jag har börjat skriva listor på vad jag ska packa

Älskaren

Det är min tur igen. Att husera läsecirkeln. Det är ganska prick ett år sedan vi var här. Det ska bli kul. Det är alltid kul med läsecirkeldamerna. Det är rätt mycket runtomkringprat. Men väldigt bildat. I alla fall i början. Till seden hör (vi har varit snabba att ange tonen för de här träffarna) att vi brukar korka upp ganska många vinflaskor. Det gör att diskussionerna flödar med en viss frispråkighet. Vi surfar runt rätt hämningslöst mellan det litterära observationerna och de egna erfarenheterna om man så säger.

Just nu läser vi Duras Älskaren. Jag har läst den förr, den är bra. Men den här gången har jag lånat bibliotekets exemplar och det är full av understyrkningar, krumelurer som jag inte kan tyda och marginalanteckningar som är helt hypade. Det stör min läsning oerhört. Den här hysteriskt antecknande personen har nämligen gjort anteckningar på helt andra ställen än vad jag skulle ha gjort. Min läsning har övergått till att försöka tolka vad X menar med att skriva CU överallt där modern nämns. Inte i specifika sammanhang utan varje gång hon säger något, uträttar något, eller bara beskrivs som person. En massa andra stycken, som jag själv hänförs av, står helt fria från denna klotter-tourette. Det är ju smått stressande att upptäcka att man går igång så av vad någon helt okänd läsare har noterat i en bok, boken är inte ens min, men det känns ändå som om någon pinkat i mitt revir. Jag måste försöka skita i den där X och läsa vidare i stället, så att jag blir klar någongång. Förhoppningsvis kommer jag att komma ihåg något litet stycke av handlingen. Som inte nödvändigtvis handlar om modersbilden.

Trycket och jag

Jag har lite högt blodtryck. Det är det västerbottniska arvet, säger min bror Jonas lakoniskt. Ja, det kan så vara. Vi är en hjärtkänslig släkt. Så jag kollar trycket regelbundet och äter blockare. Till saken hör att jag som många tryckare med mig, blir lätt échaufferad när jag ska ta trycket. Jag känner hur jag pumpar på onödigt energiskt därute i väntrummet. Så numera försöker jag ta det lite lugnt innan jag ska till doktorn. Ta god tid på mig, promenera makligt, titta i skyltfönster, tänka på något trevligt. Sist gick det inte så bra. En timme innan jag skulle lämna jobbet gick brandlarmet. Jag är tyvärr utrymningsledare. Det innebär att man ska kränga på sig en självlysande väst och ställa sig i lämpligt hörn och lugnt men bestämt mota ut alla etablissemangets besökare. (Jag jobbar på en inrättning med i snitt fyratusen besökare om dagen, bara så ni förstår.) Så värst fattad kände jag mig inte. Visserligen var det inte tal om rökutveckling, men när larmet går ska alla ut och stämningen blir lite lagom hysterisk.

När jag stressat iväg till doktorn satt jag och försökte magandas i väntrummet. Vilket skämt! Gissa hur bra det gick. Min söta lilla doktorinna tog trycket tre gånger och ordonnerade sedan en långtidsundersökning. Det innebär att man har manchett och pump på kroppen ett dygn. Det är inte farligt men aningen besvärande. Utrustningen tickar och piper och väser med en viss regelbundenhet när den går igång. Man blir tvungen att förklara sig.

När allt var påkopplat och fastklistrat promenerade jag till jobbet. Tog fram protokollet som ska ifyllas under dygnet. Jag bestämde mig för att "leva som vanligt" men ändå försöka hålla mig hyfsat lugn. Jag satte mig till rätta vid datorn och började jobba. Då gick brandlarmet. På med västen, schasa ut besökarna, skrika i falsett åt de som gick in i stället för ut, räkna in medarbetarna, förklara för kreti och pleti att byggnaden måste utrymmas fastän vi inte den här gången heller såg några lågor. Det var en elledning som klippts av under ett byggjobb i källaren.
Dagen därpå ringde jag till doktorn och fick en tid för uppföljning. Jag ska få komma dit på måndag. Wish me luck!

Mona och jag

Jag och Mona Sahlin är ungefär lika gamla. Det innebär att jag följer hennes göranden med en särskild uppmärksamhet. Både Mona och jag har i evigheters tider varit kortklippta. Sedan ett par månader tillbaka har jag fått för mig att jag ska spara ut mitt hår. Hur nu det kommer att se ut, men det är en annan fråga. Det jag noterat är att Mona håller på med något likande. Jag känner igen den där hopplösa halvluggen i ansiktet nämligen. Skillnaden är att Monas lugg är välvårdad. Stylad. Snygg! Jag ser ut som en ostyrig ponnyhäst i luggen, fast inte lika söt.

Vi får se vem av oss som håller ut längst innan saxen kommer fram och det blir pojkklippning igen.

Bilden på Mona Sahlin knyckt från SvD

Sju sanningar om mig själv

Jag är väldigt sen med allting just nu. Det är inte bara jobbprylar som segar. För prick en månad sedan utmanade Maria mig att avslöja Sju sanningar om mig själv. Jag har inte kommit mig för förrän nu. Den här bloggen är i och för sig redan från början rätt ohemlig om min person, men jag ska försöka komma på några sanningar.

1. Jag har en uppenbar obegåvning att hantera pengar. Jag handlar på kredit när jag inte borde.
2. Jag har en svaghet för doktorer. (Manliga.)
3. När jag var ung ville jag bli filmstjärna. (Det vill jag fortfarande, men jag tror att jag är lite för gammal numera.)
4. Jag prenumererar på glättiga damtidningar som det raljeras över i vårt kafferum på jobbet
5. Jag kan inte på ett begripligt sätt förklara hur det svenska statskicket fungerar för utländska besökare. Jag har försökt men varken han eller jag förstod vad jag sa.
6. Jag tycker att barnen ska ha grammatik i skolan, särskilt fransk, det är danande för själsdjupen.
7. Jag läser inte alltid klart böckerna som vi har i vår läsecirkel fastän det är meningen att man ska göra det.

Enomdan

Vissa bloggare som jag läser och tycker om har som motto att publicera sig minst en gång om dagen. Jag lyfter på hatten. Hur farao hinner ni?

Vad hemskt!

..tänker ni. Hon kanske dog av sin fökylning den där bloggaren. Men icke. Här är man still going strong, frisk och kry igen men med arbetsuppgifter upp till nästippen. Jag är involverad i en organisationsförändring på jobbet som ska vara klar på fredag. Jag är involverad i en processkartläggning som ska vara klar på fredag. Ingenting tyder på att någonting kommer att vara klart till på fredag. Därför har jag suttit hemma och jobbat en del. Jag har kopplat in min jobbdator och filat på processkartor dag som kväll, vardag som lördag. Eftersom vi är strängt tillsagda att hålla oss till jobbregelverket när det gäller datoranvändning hemma, törs jag inte göra den simplaste icke-jobbrelaterade internetsökning på min jobbdator. När jag ska ta en paus kopplar jag således ur min jobbdator och kopplar in min egen. Den med virusproblem om ni minns. Så kollar jag runt lite och tänker att jag borde blogga lite, men då har det gått en massa tid och jag måste återgå till processkartorna. Så jag loggar ur, stänger av, kopplar loss sladdarna och ställer privatlaptoppen under teven. Sätter i sladdarna i jobbdatorn och väntar fyrtio minuter i runda slängar på att den ska hitta rätt server (eller vad den ska hitta, djävligt sakta går det i alla fall) för att jag ska kunna öppna mina mappar. Ja så där har jag fördrivit tiden den senaste veckan om någon ens orkar undra längre. Jag har även ojat mig över min kommande pension. Det ORANGEA KUVERTET! det kanske kommer något giftbett om det i ett senare inlägg, om jag får tid.

Det blir bara bättre

Idag klappade mitt antivirusprogram ihop utan förvarning. Röda bomber överallt: not secure, not secure. Jag har suttitt en timme i hjälp-chatten med Norton Symantec. Följt anvisningarna till punkt och pricka men det hände ingenting av värde. Bomberna är kvar. Nu har jag fått rådet att avinstallera och ominstallera. En kilometerlång instruktion i ett mejl. Det står bland annat att man ska tänka på att ha installationsfilerna tillhands liksom den en gång levererade produktnyckeln, annars kan man inte installera igen. Så ska man följa anvisningarna som bland annat lyder:
Om en katalog inte går att ta bort nedan så kan ni prova att starta datorn i felsäkert läge och ta bort den där. Stäng av datorn helt. > Starta datorn och börja sedan trycka på F8 knappen med jämna mellanrum ca 1 gång per 1-2 sec > En meny kommer upp då kan ni sluta trycka F8 och välj sedan "Felsäkert läge" eller "Safe Mode".
Jag letar frenetiskt efter min produktnyckel och hittar två olika serienummer, ett tryckt utanpå ett cd-fodral och ett där jag skrivit NY PRODUKTNYCKEL för hand med kladdig blyerts på ett gammalt kuvert. Jag läser vidare i instruktionen och det låter än mer betryggande:

OBSERVERA! Härigenom avlägsnas samtliga Symantec-produkter på er dator.

Jag känner mig evinnerligt gammal och hjälplös när jag ställs inför den här typen av problem. Jag önskar uppriktigt att den där Per som så tålmodigt hjälpte mig på chatten, kunde uppenbara sig här in person, i blåställ och med för ändamålet adekvata verktyg och hjälpa mig. Jag skulle gladeligen knyta på mig bollfransförklädet och gå ut i köket och koka kaffe och lägga upp småkakor på ett fat för hans skull. Men han finns nog tyvärr inte på riktigt. Och jag är sjuk och orkar inte läsa instruktioner den här veckan. Jag får helt enkelt leva äventyrligt på internetet ett tag framöver.

Jag har sett...

följande teveserier:
Greys anatomy
Emergency room
Friends
Christine
Friends igen (reprisen dan därpå)
Andra avenyn

Jag har skippat skidskytte, Bolibompa och nyheter på finska. Jag önskar att jag orkade läsa men koncentrationen är inte på topp. Jag är en sjukling och det är obeskrivligt synd om mig.

Måndag

Fortfarande helt eländig, men jag tror inte att jag ska avlida längre. Jag har under de senaste dygnen slagit personligt rekord i tedrickning. Det lindrar i alla fall lite grann och så har man något att sysselsätta sig med. Till min fasa upptäckte jag i morse att mina receptbelagda mediciner höll på att ta slut. Jag var alltså tvungen att uppsöka ett apotek. Där var det evinnerliga köer och vänetider och jag blev knuffad i ryggen av en gubbe som tyckte att jag skymde nummerlappsautomaten. Om jag inte hade varit så svag hade jag knuffat tillbaka fastän gubben var minst hundra år. Min småretliga sida ligger inte långt under ytan när jag är sjuk och ynklig. Jag köpte även kaffe, vilket var tur eftersom det också var slut, men glömde helt bort mat. Cocos kommer förbi ikväll med en pizza. Jag ska strax krypa ner i sängen igen och titta på ytterligare en teveserie. Och invänta pizzan och trevligt sällskap. Inte så dumt i alla fall. Jag kommer att vara borta från jobbet typ en månad. Eller ett par dagar till.

Målande beskrivning av början på en förkylning

Det började lite löst förra veckan. Det halsonda. Jag trodde det skulle klinga av men det gjorde det inte. I lördags var jag borta en stund och det gick bra ända tills jag var på hemväg. Jag anade vad som var på väg och gled in på videoaffären för att förbereda sängläge. Jag hyrde inte utan köpte; Bläckfisken del 2. Ni som är lika gamla som jag kommer säkert ihåg den rafflande italienska maffiaserien. Jag bäddade ner mig. Det brände i halsen så jag fyllde mig med magnecyl, te, honung och halstabletter. Det brände mer. Jag fick feber. Min bror ringde men honom kunde jag inte prata med för rösten hade försvunnit. jJag låg och småyrade för mig själv och kollade på hela andra säsongen. Sex timmar, dock med avbrott för melodifestivalen. Jag klämde i mig mer magnecyl och försökte sova. Det gick inte så bra. Jag blandade ihop serien med egna drömmar och mitt halvvakna febertillstånd. Jag tänkte på den vackra grevinnan men kom inte ihåg hennes namn. I mitt hallucinatoriska tillstånd trodde jag det berodde på att jag höll på att bli senil så jag började grina. Fast kanske grinade jag mest för att jag var så sjuk och ensamstående och trodde att halsen skulle svullna igen och att jag skulle dö där i mitt solkiga sänglinne, iklädd de kläder jag haft redan dagen innan. Klockan fyra gick jag upp och kokade en brygd av vatten och vitlök. Jag gurglade mig och luktade därefter ännu värre. Jag vågade inte ta fler magnecyl, jag är oerhört följsam när det gäller läkemedelsrekommendationer. Jag sov ett par timmar och vaknade lika ensamstående och med halsen i lika bedrövligt skick men jag var inte längre senil. Den första tanke som kom när jag slog upp ögonen var Camastra. La contessa Camastra! Det kändes avsevärt mycket bättre alltsammans när jag kom på vad grevinnan hette. Jag vacklade in i duschen, kokade kaffe och drog till lakanen. Ren pyjamas och så äntligen de två efterlängtade magnecylen så jag kunde sova en stund.

Moderna tider

Jag pratade med mamma och berättade om den ganska omfattande omorganisation som vi är i färd med att sjösätta på jobbet. Som innehavare av en mellanchefsbefattning är det en del att tänka på. Jag sa till mamma att jag nog behöver trappa upp min yoga. Alltså gå på ett pass till i veckan för att hitta min inre balans. Trappa upp yogan! Sa man så förr?

Vit som snö

Jag har inlett en vit månad. Det rekommenderas i medierna. Till och med systembolaget tycker att det är en god idé. JAG tycker att det är en god idé. Det beror inte på att jag är alkoholiserad och behöver vila levern. Jag vill bara känna mig lite sund ett tag. Dricka vatten.

Igår tog jag ut en överbliven Alladinask ur frysen och började äta innan bitarna tinat. Stående vid diskbänken åt jag sju chokladbitar. Undrar om det hänger ihop? Med mina vita dagar menar jag.